mentamente mandarina

Sé con excesos abrumantes de confianza lo que en el fondo deseas.

Sé que aunque fuese capaz de verbalizar en alta voz las cosas que así pienso, jamás habrías de admitirlas.

Sé además, que el hecho irrevocable y contundente de que así sea, me estimula mentalmente en gran manera. Contribuyes a mi actividad.

Al estar lejos algo se activa. Pensar en vivir contigo es en parte hipotetizar cómo serán los momentos de dejarte, de extrañarte, de desearte en la distancia.

Sé que mientras leas esto sabrás que hablo de ti. De sobra entenderás que no es un secreto lo que ocurre en nuestras miradas u ojos o manos cuando se tocan a modo de insinuaciones inocentes que juegan al reto final.

Lo físico siempre será un punto de partida. En ningún momento siquiera pondré en duda que el privilegio de tocarte no es más que el paso anterior a tocarte realmente. A destruir esa división que hay intra molecularmente entre nuestras caricias mudas.

Leer libros. Distraerse con films viejos y de actualidad. Generar diálogos seductores que actuen a traves de nuestras bocas anhelos precisos, cómo me gusta la palabra "preciso".

No puedo dejar pasar este momento. Me arrodillo y me confieso ante ti como cada jueves o cada viernes o cada mes o cada estación. Yo jamás diré en un escrito que te amo, pero mi enamoramiento es algo que estoy dispuesto a admitir.

Tú con tu disgusto a Neruda y a los Lunes Rojos jamás quitarás de mi vista una cautivación perenne. Espero el momento de verte aunque sea silencioso. Aguardo con cierto presagio descomunal la arista en la que los dos nos repudiamos por convención social. Porque no puede ser uno tan loco ni tan latino ni tan venezolano. O argentino.

Sé por cierto, que cuando hablo estas cosas propongo cierto orden en tu modo de concebir esos lugares misteriosos hacia los que tu mente se tienta a pasear.

Sé que hay un intruso constante, que no soy honesto y que soy más un hombre que una mujer y más una mujer que un hombre dependiendo del día y la temperatura ambiental.

Sé que el despojo con el que escribo ahora mismo no es ni cercanamente suficiente para hacernos reaccionar. Pero sé también, que alguien en algún rincón húmedo del mundo hueco recibe lo justo de este sentimiento. Eso me anima y debería animarte. Tenemos ese poco de inmortalidad anónima.

Tú y yo, queremos crear el nuevo fuego. La nueva llama que inhiba incluso las necesidades corporales de comer o ir al baño. Nada pueril se colará en nuestro modo de enseñar y amar cada cosa que se nos cruce en la vereda. Ninguna ficción se colará en nuestros besos salados e inexpertos que sin remedio buscan la reivindicación de tantos pecados cometidos.

Nada.

Tú y yo somos el nuevo mundo, ese que se apaga. Ese que en una vela con aroma a piña sólo consigue oler a recuerdos y polvo lleno de liquidez monetaria. Polvo recogido de monedas, cojines, camas, empaques de sábanas nuevas, carteras, condones nunca usados, maletas, libros nunca leídos, habitaciones recorridas en sábanas sucias y sudadas.

No quiero una conclusión, un cierre de ciclo ni mucho menos una despedida. Sé, para finalizar, que estoy risueño el día de hoy, que tal condición me hace propenso a la fuga y que, sin más, mirarte siempre será un evento colosal, porque me retas a no hacerlo utópicamente, y porque al hacerlo, terminas generando palabras bulliciosas que al final se combinan en un escrito desabrido como tantos. Por favor amor, hagamos de este un camnino revolucionario.

¿Quieres?